El maestro del humor inocente.

Y hoy me duele la infancia, me debato entre las maneras de llorar, ¿debería irme a encerrar a mi barril personal o recostarme contra un muro y chillar escandalosamente sobre mi propio brazo? Tal vez sobarme el trasero y acusar al mundo de haberme agredido con un golpe, un cuchillo, una pistola y una guerra nuclear sea más apropiado. La duda me hace sonreír, cualquiera de estas opciones es ridícula e inevitablemente graciosa.1 Vaya logro el de Gómez Bolaños, la mismísima expresión del dolor es objeto de risas, sutil y poderoso al mismo tiempo, elemento endulzador de la existencia.

El eterno resplandor de una mente sin recuerdos.

Pocos seres humanos pueden decir, a veces callan por pudor, que sufren de esa extraña aflicción que les provoca encontrar placer y dedicar sus vidas al ejercicio de la política. Y no hablo de esos seres que despotrican sobre el presidente de turno o que aprovechan cada ocasión para realizar protestas llevados por el romanticismo de las posibles revoluciones. No, esos no. Hablo de esos que ven en nuestro desperfecto sistema, la democracia, más posibilidades que impedimentos, más oportunidades que puertas cerradas; ven, aunque se les trate de ilusos, charlatanes corruptos y vaya uno a saber que más cosas, la manera menos imperfecta de moldear y organizar el desdichado mundo en el que vivimos.

Una lucha diaria.

El frío y la modorra ya desaniman. Esta no es hora de ponerse a esto pero en nombre de la productividad hay que habituarse a ciclos particulares. Este material (¿qué es esto? ¿plástico? ¿porcelana?) es incómodo y poco acogedor. Hay un doble esfuerzo obligado. Primero está el físico: hay que involucrar a los músculos en este ejercicio aunque sea un poco pero al mismo tiempo no se puede exagerar. He oído historias terroríficas donde se pierde una parte de uno mismo y para recuperarla es necesario recoger y empujar, la idea me debate entre el asco y el dolor. El segundo es mental: no me puedo dormir y no me puedo distraer, cualquiera de los dos eliminaría mi percepción temporal, cosa que me causaría más de un disgusto.

Una elección pragmatica

En las ultimas elecciones presidenciales en Colombia, se evidenció una polarización política y social bastante preocupante basada en odios profundos. En el momento, me fue imprescindible opinar al respecto e incluso entrar en la propaganda política, aquí el resultado.

Píndaro dijo (creo que fue él): "dulce es la guerra para los que no la han vivido" Muchas ganas tengo yo de poder preguntarle su opinión respecto a Colombia, un país donde la casi totalidad de la población ha sido victima de una u otra manera del conflicto que nos aflige hace más de 50 años y donde en contra de toda lógica, parecemos ser amantes de la guerra.

¿Para que sirve la prohibición de las drogas?

Hace un par de años se me planteó esta pregunta en un examen de mi carrera universitaria. Tenía que escribir 400 palabras o así, me salió esto:

¿Quien no ha disfrutado de la adrenalina de las pequeñas delincuencias juveniles? ¿De hacer trampa en un examen? ¿Del sexo con los suegros en casa? Lo prohibido atrae, cautiva, intriga, y la mayoría de las veces, termina por convencer. La prohibición hace de las drogas algo fascinante, pero ademas las drogas son adictivas, así que pronto se vuelve algo necesario, y si alguien necesita lo que yo tengo, pues lo vendo. Así las cosas, la prohibición sirve para nada, nada y nada. Nada en lo social, nada en la salud y nada en lo comercial o económico.

Muerte en francés

El otro día estaba en clase de francés y me aburría soberanamente. Me salió esto.   

La sensación de tener parpados de plomo, un cuerpo tan adormitado que por momentos hay que suspirar para estar seguro de no estar muerto. Los músculos del cuello fallando uno a uno, el temible cabeceo, imposible de disimular, que aparece y un reloj que se diría tiene una sonrisita burlona que se confirma cada vez que le miras con la certeza de que el segundero retrocedió dos espacios. Camus, Nietzsche, Aristóteles, el lenguaje, la tragedia… Palabras sueltas de un discurso que parece ser pronunciado por una voz grave y lejana, como de caverna. Así debe sentirse un pescado en su pecera oyendo un tierno discurso lleno de pequeños piropos a través del cristal, palabras que ni entiende ni le importan. Ninguna de ellas lo liberará de su prisión transparente tan seguramente como que el contenido extremadamente culto de este discurso no me sacará a mí de este letargo casi fatal. El medio frío medio calor del otoño tampoco colabora, el silencio que más que respetuoso es desolador y sobre todo síntoma del desdoblamiento general del grupo, es casi una estocada final. El personaje del cual parece venir todo este mensaje, extraña pero terriblemente arrullador, despierta una suerte de gracia que rápidamente evoluciona hacia la absoluta indiferencia. Un metro sesenta por mucho, una evidente falta del sentido de la moda y la fuerte impresión de que el conjunto es resultado directo del hipismo que domino su adolescencia o por lo menos de la desafortunada imitación del mismo. Un corte de cabello que denota la auto-convicción de fealdad y un estrabismo que plantea la incomoda pregunta de cual ojo es el bueno y en consecuencia cual me mira, o peor, ambos me miran y no importa lo que haga, no puedo salir de su campo de visión.

Once menos quince, la pausa de la hora se convierte en la posibilidad de un anhelado escape, el movimiento furtivo, sacar la cabeza del agua desesperadamente en busca de el oxigeno salvador. Tic-tac, tic-tac… El hijo de puta de ascendencia suiza se ríe de mí. Se formula otra pregunta que no encuentra respuesta entre los entes perdidos que miran el tablero o al menos pretenden hacerlo, la locutora o no se entera o ignora el ambiente inanimado que le rodea. Once menos diez, hay un susurro, un pequeño brote de vida, los demás también han visto el reloj, hay una excitación creciente en los rangos. Once menos cinco, el discurso empieza a morir o por lo menos a disimularse bajo el sonido de los murmullos sobre excitados, el ruido de los paquete plásticos de galletitas y demás, el tintineo metálico de las monedas para el café. Es inminente la liberación, la profesora mira el reloj, los estudiantes respiran profundo con gran expectación, una gota de sudor frío me recorre la espina, los pelos se me erizan ¡es insoportable! Once en punto………..

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Un monumento a la ignorancia:

Por allá en los años 80 se planteó una relación entre el virus del papiloma humana (VPH) y el cáncer del cuello uterino. En los años 90 se comienzan a realizar los estudios médicos que buscan probar la eficacia de una serie de vacunas contra el VPH, estudios médicos impulsados por ejemplo por Nubia Muñoz, investigadora colombiana nominada en 2008 al premio Nobel de Medicina. Estos estudios realizados entre 40.000 adolescentes y mujeres jóvenes en más de 30 países (según la misma doctora Muñoz) probaron que las vacunas contra el VHP (Garbasil y Cervarix) ayudan a prevenir en un 70% los canceres cervicales (no solo el de cuello uterino).¹ Mas de 30 años de investigación y trabajo de repente se ponen en seria duda porque la superstición y el chisme parecen tener mejor cabida en nuestra sociedad que el trabajo científico serio, la prueba, 243 niñas enfermas en el Carmen de Bolívar.