Una elección pragmatica

En las ultimas elecciones presidenciales en Colombia, se evidenció una polarización política y social bastante preocupante basada en odios profundos. En el momento, me fue imprescindible opinar al respecto e incluso entrar en la propaganda política, aquí el resultado.

Píndaro dijo (creo que fue él): "dulce es la guerra para los que no la han vivido" Muchas ganas tengo yo de poder preguntarle su opinión respecto a Colombia, un país donde la casi totalidad de la población ha sido victima de una u otra manera del conflicto que nos aflige hace más de 50 años y donde en contra de toda lógica, parecemos ser amantes de la guerra.

¿Para que sirve la prohibición de las drogas?

Hace un par de años se me planteó esta pregunta en un examen de mi carrera universitaria. Tenía que escribir 400 palabras o así, me salió esto:

¿Quien no ha disfrutado de la adrenalina de las pequeñas delincuencias juveniles? ¿De hacer trampa en un examen? ¿Del sexo con los suegros en casa? Lo prohibido atrae, cautiva, intriga, y la mayoría de las veces, termina por convencer. La prohibición hace de las drogas algo fascinante, pero ademas las drogas son adictivas, así que pronto se vuelve algo necesario, y si alguien necesita lo que yo tengo, pues lo vendo. Así las cosas, la prohibición sirve para nada, nada y nada. Nada en lo social, nada en la salud y nada en lo comercial o económico.

Muerte en francés

El otro día estaba en clase de francés y me aburría soberanamente. Me salió esto.   

La sensación de tener parpados de plomo, un cuerpo tan adormitado que por momentos hay que suspirar para estar seguro de no estar muerto. Los músculos del cuello fallando uno a uno, el temible cabeceo, imposible de disimular, que aparece y un reloj que se diría tiene una sonrisita burlona que se confirma cada vez que le miras con la certeza de que el segundero retrocedió dos espacios. Camus, Nietzsche, Aristóteles, el lenguaje, la tragedia… Palabras sueltas de un discurso que parece ser pronunciado por una voz grave y lejana, como de caverna. Así debe sentirse un pescado en su pecera oyendo un tierno discurso lleno de pequeños piropos a través del cristal, palabras que ni entiende ni le importan. Ninguna de ellas lo liberará de su prisión transparente tan seguramente como que el contenido extremadamente culto de este discurso no me sacará a mí de este letargo casi fatal. El medio frío medio calor del otoño tampoco colabora, el silencio que más que respetuoso es desolador y sobre todo síntoma del desdoblamiento general del grupo, es casi una estocada final. El personaje del cual parece venir todo este mensaje, extraña pero terriblemente arrullador, despierta una suerte de gracia que rápidamente evoluciona hacia la absoluta indiferencia. Un metro sesenta por mucho, una evidente falta del sentido de la moda y la fuerte impresión de que el conjunto es resultado directo del hipismo que domino su adolescencia o por lo menos de la desafortunada imitación del mismo. Un corte de cabello que denota la auto-convicción de fealdad y un estrabismo que plantea la incomoda pregunta de cual ojo es el bueno y en consecuencia cual me mira, o peor, ambos me miran y no importa lo que haga, no puedo salir de su campo de visión.

Once menos quince, la pausa de la hora se convierte en la posibilidad de un anhelado escape, el movimiento furtivo, sacar la cabeza del agua desesperadamente en busca de el oxigeno salvador. Tic-tac, tic-tac… El hijo de puta de ascendencia suiza se ríe de mí. Se formula otra pregunta que no encuentra respuesta entre los entes perdidos que miran el tablero o al menos pretenden hacerlo, la locutora o no se entera o ignora el ambiente inanimado que le rodea. Once menos diez, hay un susurro, un pequeño brote de vida, los demás también han visto el reloj, hay una excitación creciente en los rangos. Once menos cinco, el discurso empieza a morir o por lo menos a disimularse bajo el sonido de los murmullos sobre excitados, el ruido de los paquete plásticos de galletitas y demás, el tintineo metálico de las monedas para el café. Es inminente la liberación, la profesora mira el reloj, los estudiantes respiran profundo con gran expectación, una gota de sudor frío me recorre la espina, los pelos se me erizan ¡es insoportable! Once en punto………..

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Un monumento a la ignorancia:

Por allá en los años 80 se planteó una relación entre el virus del papiloma humana (VPH) y el cáncer del cuello uterino. En los años 90 se comienzan a realizar los estudios médicos que buscan probar la eficacia de una serie de vacunas contra el VPH, estudios médicos impulsados por ejemplo por Nubia Muñoz, investigadora colombiana nominada en 2008 al premio Nobel de Medicina. Estos estudios realizados entre 40.000 adolescentes y mujeres jóvenes en más de 30 países (según la misma doctora Muñoz) probaron que las vacunas contra el VHP (Garbasil y Cervarix) ayudan a prevenir en un 70% los canceres cervicales (no solo el de cuello uterino).¹ Mas de 30 años de investigación y trabajo de repente se ponen en seria duda porque la superstición y el chisme parecen tener mejor cabida en nuestra sociedad que el trabajo científico serio, la prueba, 243 niñas enfermas en el Carmen de Bolívar.

La infinita soledad del eterno andar

0 y van 10 ¿u 11? Ya perdí la cuenta. El mapamundi de mi escritorio participa o mejor representa la idea de que este mundo se hace pequeño, de que los medios de transporte y los medios de comunicación han hecho de la distancia y las fronteras conceptos aún más abstractos y menos importantes de lo que fueron hace no más de medio siglo. Pero el alma no se alimenta igual de pantallas que de abrazos y ningún tren, avión, coche o barco es suficientemente rápido para ahogar un “te extraño”.

La grotesca historia de un pecador inocente.

El pasado agosto un adolescente saltó del balcón del centro comercial Titan Plaza dándose la muerte. Esta es su historia.

Sergio Urrego era un gran pecador bajo la óptica de la sociedad colombiana. Era anarquista, ateo y, lo peor, homosexual. Es quizás esto último lo que lo condenó a un callejón sin salida que solo encontró solución al volar directo al pavimento desde el balcón de un centro comercial. Se podría decir que murió por marica pero semejante asunción es falsa en varios sentidos. Por un lado, el calificativo de “marica” en Colombia se suele usar para designar a alguien pendejo más que a un homosexual afeminado, y si uno se da el tiempo de leer las líneas que dejó como explicación de sus actos, uno se da cuenta que Sergio Urrego no tenía un pelo de tonto. Por otro lado, uno no puede decir que Sergio Urrego murió por ser homosexual, habría que decir más bien que murió porque no le dejaron serlo.

Fútbol podrido

Y comienza la fiesta más grande del planeta, los equipos están listos, los hinchas cantan y bailan, la pelota esta inquieta y los corazones ávidos de emociones. Brasil revive un mundial en tierras americanas cosa que según la historia debería dejar un campeón del continente. Pero hay algo en el aire, huele a humo, a gases lacrimógenos, hay una sensación agridulce en cada grito, el corazón pesa y el fútbol duele.

Una esperanza vívida

10:00 am, me cuesta dormir. La resaca y algo más me tienen incomodo, me volteo para la izquierda, para la derecha, me arropo, arrojo las cobijas a un lado, nada funciona. Debería poder dormir, llegue a casa a eso de las 5:30 am con mas de 4 litros y medio de cerveza y algo más en el morro, suficiente para idiotizar a un elefante por varias horas y sin embargo, sigo despierto. No tengo los ojos abiertos, no se trata de insomnio, estoy consciente, haciendo equilibrio entre el mundo real y el onírico. Y luego me doy cuenta que de alguna extraña manera, no estoy solo. Entre mis brazos, enredada en mis piernas hay una presencia, una silueta invisible. No es un fantasma, ocupa un espacio, genera calor y hasta me atrevería a decir que respira. No tengo miedo, es reconfortante de hecho, es dulce, natural, encaja perfectamente, decididamente no quiero abrir los ojos, ¿y si al abrirlos a la realidad la ausencia de materia se vuelve eso, ausencia?

Carta a las hermanas por un espíritu ido.

Hace unos años, la madre de mis hermanas (me disgusta la apelación medio-hermanas) murió de cáncer, este pequeño texto relata algo que me ocurrió ese mismo día. Fue una carta personal, hoy se los comparto.


Ayer andaba pensando en que no recordaba los sueños, ninguno, y sin embargo, algo que me ocurrió dormido, nunca lo olvidaré y les concierne. Alguna vez soñé (o experimenté o deliré o lo que sea) que iba con alguien, más de una persona, por una suerte de casa antigua, buscando espíritus o fantasmas. Recuerdo que llegamos a una pieza amplia, pero que estaba cerrada; pateamos, abrimos, o como quiera que sea, forzamos la puerta y varias almas o espíritus salieron huyendo, y uno de ellos entro en mí. Recuerdo que decía a los demás y a mí mismo: - "la puedo sentir, la puedo sentir". En eso, desperté, pero no abrí los ojos.

Democracia en pie

El siguiente texto es la reacción a la entonces destitucion del alcalde Petro debido a la sanción proveniente de la Procuraduría General de la Nación.     

EL 19 de abril de 1970 a raíz de un fraude electoral, que si no comprobado por lo menos altamente probable, se sientan las bases del M-19. Secuestros, tomas, combates y todo lo que la violencia nacional nos ha hecho descubrir desembocaron finalmente en la desmovilización de este movimiento, en el mes de marzo de 1990. En adelante comenzó una participación política innovadora, que incluyó una reforma constitucional y que 41 años mas tarde alcanzó su máxima expresión al ser elegido un ex-guerrillero de este movimiento en el cargo ejecutivo más importante del país después del de Presidente de la República. Victoria de la democracia o exabrupto político, depende con que ojos se le vea, la alcaldía Petro, buena o mala, es una experiencia necesaria para el desarrollo político de un país.

Dejalo salir

El siguiente texto es un testigo desorganizado de una época personal de desesperación. Estaba sumido en la depresión y tenia episodios violentos donde perdía el control y la conciencia de mí mismo. Mi entorno y mi ser se me antojaban desagradables y poco lógicos. Les comparto algo tan personal porque encuentro una violencia en este texto que me parece...no se cual seria la buena palabra...¿estética?. 

Ocúpate, estudia, ejercita, trabaja, disimula...Y, ¿si todo eso son obligaciones satélites de mi ser ? Te enfocas en saber, buscar y construir quien quieres ser y pocas veces te paras a mirar quien eres. El viaje es menos incomodo y mas significativo si miras el paisaje, a la mierda las llamadas preocupaciones principales, yo no las hice principales, la sociedad las califico así en algún instante borroso de mi existencia y yo lo asumí como verdad. Vivo infeliz buscando un rumbo pero ¿un rumbo a que ? ¿Y si doy vueltas en circulo o camino en zig zag no da lo mismo ? ¿No es incluso quizás mejor ? La distancia más corta entre dos puntos es una linea recta, del punto inicial no me acuerdo, el punto final tiene nombre pero cuando llegue allí sera eso, el final. ¿Y si trazo una linea y llego primero, que gano ? ¿Y si llego ultimo que pierdo ? ¿Y si paro por un momento y me doy cuenta que vivir no es ganar o perder es simplemente vivir ?

Contigo aprendí

El siguiente texto fue escrito o más bien finalizado en las navidades del año 2012. Mi familia me hacia una falta que rayaba con lo cruel. Ese año decidimos rezar novenas en conferencia por Skype y a pesar del poco apego que le tengo a los rituales religiosos, el ejercicio me hizo sentir de nuevo el calor de mi hogar, del primero, de ese al que siempre se vuelve. Este texto fue un agradecimiento a ese cariño.