La revolución de los gorritos rosas

Cuando la luz del día del 8 de noviembre del 2016 se encaminaba a la noche y se confirmaba la victoria de un magnate norteamericano en las elecciones de uno de los países más poderosos del planeta, Teresa Shook, una abogada jubilada y desocupada residente en Hawái, decidió preguntar en su Facebook: ¿Y si las mujeres marcharan en masa por Washington cerca del día de la inauguración? Motivada por el exceso de tiempo libre, decidió también crear un evento al respecto. Cuenta el Washington Post que al acostarse el evento contaba con 40 participantes. Al levantarse, 10.000 personas habían dicho “presente”. A lo mejor 10.000 amas de casa desadaptadas, menopaúsicas jubiladas o jovencitas faltas de estructura.

Un café y un amor

Hace unos días, la descripción de un hermoso momento vía Twitter se hizo viral. Twitter se queda corto en palabras, se me antojó que valía la pena rellenar los espacios. Esta es mi reinterpretación de los hechos (que implica mi inclusión en los mismos).

El día ha sido lento, los contratos y diciembre suelen ser una mezcla heterogénea. Las ofertas para conseguir una forma de ganarse la vida un poco más estable tampoco abundan. Supongo que de navidad, las empresas no piensan necesariamente en obtener nuevos empleados. La exagerada desesperanza y el infinito aburrimiento me han arrastrado hasta un café solitario que con seguridad cerrará durante la próxima hora. Yo y mi café discutimos sobre las improbables direcciones que puede tomar mi vida, de vez en cuando el movimiento de los dos empleados, una chica de mirada melancólica y un joven absorto en su trabajo, interrumpen sin grandes consecuencias mi retahíla ilusoria.

Volando a la gloria

Pocos artilugios y mucha pasión, el fútbol, el de verdad, podría bien practicarse bajo ese lema. A diferencia de otros deportes, aquí no hacen falta objetos especiales fabricados en materiales ligeros o resistentes. No hacen falta canchas perfectas y a la medida o tableros y redes a una cierta altura. No, el fútbol requiere de un objeto semi-redondo y más o menos blando y de algún tipo de arco u objetivo a donde dirigirlo para marcar puntos, o más bien, goles. Una bola de medias sucias y un par de maletas de colegio eran los aditamentos perfectos para correr con ganas y pretender ser Zidane o Pelé, todo depende de la generación a la que se pertenece.

Una epidemia planetaria

Las calles, como las redes sociales, se han visto inundadas por una marea de personas que se han armado con los “valores de la familia” y han salido a pelear directamente contra la aberración y la depravación que se pretenden implantar en los espacios dedicados a la educación. La responsable de esta afrenta que va en contra de toda lógica es una ministra (sí, una, fémina, ¡qué atrevimiento!) maricona. Muchos derramaron lágrimas de orgullo y muchos otros derramaron lágrimas de tristeza y vergüenza o por lo menos recordaron sus comidas pasadas al ser atacados por la violenta necesidad de vomitar. Los unos se fueron felices, de vuelta a casa, abrazando a sus hijos certificados “heterosexuales” y los otros, una vez limpiado el desastre provocado por el asco, resolvieron volcarse a las redes sociales, donde todo comenzó.

Sumando justicieros o la justicia sumaria.

Muchas curiosidades se encuentra uno explorando las noticias del Facebook y otras redes sociales, en el rutinario homicidio del aburrimiento. Perritos de una ternura insoportable, innovaciones de futuros inmediatos, chismes alimento del pérfido y las infaltables discusiones atenienses. Todas, curiosidades reflejo de sociedades, del sentir y el vivir de la gente. Meses atrás, una tendencia pareció secuestrar por un momento mis noticias, una tendencia que provocó en mí una intensa preocupación: videos, artículos de prensa, fotos y mensajes, mostraban, describían y promovían el linchamiento, ensalzando el papel de juez que masas enfurecidas se atribuyen frente a criminales de poca monta.

Del Rhin y otros parajes.

“Cuando llegaron los Americanos se tomaron todas las casas que quedaban en pie. Bajo el calor del verano, sacaban sus torsos desnudos por la ventana y detrás de ellos bramaban los tocadiscos al ritmo de la música de su país. Así conocí y me enamoré del Jazz”. Así cuenta la abuela K. sus memorias de guerra y música. Todos los abuelos tienen historias fascinantes si se les presta oído y tiempo, pero los abuelos alemanes tienen un repertorio particular donde del dolor destellan chispas de increíble belleza. Así es este país, el lugar donde un pasado abominable y un presente ejemplar se chocan violentamente para dar forma a una sociedad que mira para adelante, quizás en exceso.

Un paradigma inaceptable

En tiempos en los que la nebulosa de mi inconsciente se tornó más oscura de lo recomendable, me encontré sentado en un sillón hablándole a una psicóloga. Rápidamente decidí que era una buena, puesto que terminamos hablando de algo completamente distinto a lo que motivó la consulta. Por ejercicio analítico y por no jugar con los límites de la locura, seguí viéndola durante unos buenos cinco meses o así. Hablamos de mucho y callamos de poco, aprendí varias cosas de mí mismo, confirme otras y descarte un montón de mentiras auto-impuestas. Y cuando sentí que estaba volviendo a ser demasiado normal para justificar el hueco económico que mi deseo de cordura dejaba, le di las gracias y procedí a vivir acallando demonios, siempre alerta a la siguiente tormenta, siempre dispuesto a volver, atemorizado, a la oficina donde los dolores se vuelven interesantes temas de análisis.

La noche de los lapices

Este mes de abril tiene un par de tragedias humanas que no debemos dejar pasar al olvido: el 2 de abril, los estudiantes de la universidad de Garissa se despertaron al aterrador ritmo regular de los disparos de fusil; como pudieron, salieron a correr por el campus y los más lograron huir del lugar con angustia en los huesos pero con las carnes intactas. 147 de entre ellos no lograrían la hazaña y caerían bajo las balas de, al menos, cuatro extremistas pertenecientes al grupo de desquiciados, llamado al-Shabab. Hoy hace un año y un día, 276 niñas eran sacadas de sus aulas, de su escuela, para ser montadas en camiones y llevadas a quién sabe qué rincón de la selva, para ser vendidas, esclavizadas y violadas hasta que su alma no pueda más guardar como receptáculo el putrefacto manojo de carnes que es su cuerpo, corrompido y maltratado por la demencia colectiva que sufren los hombres del grupo Boko Haram.

Un día a la nantesa.

Y dale con la lluviecita, ese irritante diluvio continuo, que los locales llaman crachin breton, aunque bueno, calificar cualquier cosa de Bretona, en Nantes, puede generar discusiones inacabables. En todo caso, esta lluvia es fina y ligera, como si alguien te escupiera a través de un colador por horas, casi una experiencia religiosa. No vengo a la universidad sino dos días a la semana y justo hoy esto, y bueno, “c'est la vie”. Sin embargo, creo que volveré a casa en cicla, no tengo ningún afán y Nantes tiene algo de mágico cuando se le recorre con simpleza y calma.

Una reflexión solitaria

Un amigo mexicano me pidió una reflexión sobre la soledad en el universo García Márquez, me salió esto:

El otro día, andaba perdiendo el tiempo en Facebook y me topé con un vídeo de una canción al estilo “we are the world”, con un ramillete de todos los artistas colombianos conocidos cantando por la paz. El asunto tiene un tinte muy gringo y está financiado por el gobierno de turno y su campaña #soycapaz (no que yo esté contra la campaña) pero tiene un sonido como sabroso. Entre la letra de la canción me llamó la atención la frase “ya pasamos cien años de soledad”. Como quien dice, ya es suficiente de esta guerra sin sentido, de esta carnicería entre iguales, de este desamor infinito. Y entonces me di cuenta que la frase resume bien la actualidad colombiana porque, en definitiva, el concepto de soledad en el universo García Márquez (ese de Macondo) define bien el dolor colombiano y nos es un lenguaje tan natural como la salsa o el fútbol.

Un milagro de navidad

Quiso el sino (o destino o providencia o lo que usted prefiera) que el 24 de Diciembre me encontrase a mi sentado en El Espolón, un restaurante de la ciudad de Burgos, lugar de residencia de una parte importante de mi familia. Pero como no me iba a pegar un viaje de 8 horas solo para una cena navideña, había programado las cosas para estar allí desde el 21. Y así ocurrió, el 21 muy temprano me bajaba yo del bus en la fría estación burgalesa. Allí me recibió mi tío y procedimos a visitar esto y a mirar aquello. Andando por ahí fue necesario parar en un café para realizar una compra importante, de hecho muy importante, algo que de no obtenerlo podía ofender a familiares y amigos y encima sumir en la decepción al ávido comprador: la lotería de navidad.

Respuesta a "Je ne suis pas Charlie"

Este artículo es respuesta a: http://tlaxcala-int.blogspot.fr/2015/01/je-ne-suis-pas-charlie-yo-no-soy-charlie.html

Valiente, me parece, es salir en estos momentos y expresar una opinión tan delicada como esta. Dicho esto, permítaseme disentir profundamente con su contenido. Charlie Hebdo busca transgredir los limites, provocar y en ultimas, llamar a una reflexión algo visceral. Es por esto que debajo de su título se puede leer "journal irresponsable" (periódico irresponsable). Porque sea caricatura no quiere decir que su objetivo sea siempre la risa. Mafalda, por ejemplo, nos hace reír las más veces, pero otras nos deja con un pequeño sentimiento de culpa, con una verdad enunciada que nos hace bajar la mirada. Me parece que Charlie busca lo mismo de una manera en cierto modo violenta, me gustó mucho el análisis de Ana que me permito citar: -Estoy de acuerdo con lo dices, en tanto lo injusto de la situación global de los musulmanes. Sin embargo, podría ser que la gente sensible y crítica lee su viñeta así "Hay en este mundo atroz gentes capaces de asesinar a alguien y luego reírse porque, (los asesinados) con su mansedumbre y su confianza en la humanidad, interpusieron entre ellos y los proyectiles tan solo el texto de su fe" Podría ser que este señor caricaturizara al asesino y no a la víctima. Es humor inteligente que muchos malinterpretan. ¿no?-.

Don't shoot! it's not okay.

The United States seems to be under the pressure of a new racial war, or at the very least, a new racial discussion, a very hard one. A large number of cases where white police officers shoot and kill black people keep coming out to light every day. I am Colombian and I've never live in the U.S. I don't feel that I have the inside or the understanding of the situation to really help build a debate or to write an article that would call for a serious reflection about the racial issue. However, this past week something else came up. Something that has everything to do with the problem at hand but that is being treated as a completely different issue, the CIA torture report.

El maestro del humor inocente.

Y hoy me duele la infancia, me debato entre las maneras de llorar, ¿debería irme a encerrar a mi barril personal o recostarme contra un muro y chillar escandalosamente sobre mi propio brazo? Tal vez sobarme el trasero y acusar al mundo de haberme agredido con un golpe, un cuchillo, una pistola y una guerra nuclear sea más apropiado. La duda me hace sonreír, cualquiera de estas opciones es ridícula e inevitablemente graciosa.1 Vaya logro el de Gómez Bolaños, la mismísima expresión del dolor es objeto de risas, sutil y poderoso al mismo tiempo, elemento endulzador de la existencia.

El eterno resplandor de una mente sin recuerdos.

Pocos seres humanos pueden decir, a veces callan por pudor, que sufren de esa extraña aflicción que les provoca encontrar placer y dedicar sus vidas al ejercicio de la política. Y no hablo de esos seres que despotrican sobre el presidente de turno o que aprovechan cada ocasión para realizar protestas llevados por el romanticismo de las posibles revoluciones. No, esos no. Hablo de esos que ven en nuestro desperfecto sistema, la democracia, más posibilidades que impedimentos, más oportunidades que puertas cerradas; ven, aunque se les trate de ilusos, charlatanes corruptos y vaya uno a saber que más cosas, la manera menos imperfecta de moldear y organizar el desdichado mundo en el que vivimos.

Una lucha diaria.

El frío y la modorra ya desaniman. Esta no es hora de ponerse a esto pero en nombre de la productividad hay que habituarse a ciclos particulares. Este material (¿qué es esto? ¿plástico? ¿porcelana?) es incómodo y poco acogedor. Hay un doble esfuerzo obligado. Primero está el físico: hay que involucrar a los músculos en este ejercicio aunque sea un poco pero al mismo tiempo no se puede exagerar. He oído historias terroríficas donde se pierde una parte de uno mismo y para recuperarla es necesario recoger y empujar, la idea me debate entre el asco y el dolor. El segundo es mental: no me puedo dormir y no me puedo distraer, cualquiera de los dos eliminaría mi percepción temporal, cosa que me causaría más de un disgusto.

Una elección pragmatica

En las ultimas elecciones presidenciales en Colombia, se evidenció una polarización política y social bastante preocupante basada en odios profundos. En el momento, me fue imprescindible opinar al respecto e incluso entrar en la propaganda política, aquí el resultado.

Píndaro dijo (creo que fue él): "dulce es la guerra para los que no la han vivido" Muchas ganas tengo yo de poder preguntarle su opinión respecto a Colombia, un país donde la casi totalidad de la población ha sido victima de una u otra manera del conflicto que nos aflige hace más de 50 años y donde en contra de toda lógica, parecemos ser amantes de la guerra.

¿Para que sirve la prohibición de las drogas?

Hace un par de años se me planteó esta pregunta en un examen de mi carrera universitaria. Tenía que escribir 400 palabras o así, me salió esto:

¿Quien no ha disfrutado de la adrenalina de las pequeñas delincuencias juveniles? ¿De hacer trampa en un examen? ¿Del sexo con los suegros en casa? Lo prohibido atrae, cautiva, intriga, y la mayoría de las veces, termina por convencer. La prohibición hace de las drogas algo fascinante, pero ademas las drogas son adictivas, así que pronto se vuelve algo necesario, y si alguien necesita lo que yo tengo, pues lo vendo. Así las cosas, la prohibición sirve para nada, nada y nada. Nada en lo social, nada en la salud y nada en lo comercial o económico.

Muerte en francés

El otro día estaba en clase de francés y me aburría soberanamente. Me salió esto.   

La sensación de tener parpados de plomo, un cuerpo tan adormitado que por momentos hay que suspirar para estar seguro de no estar muerto. Los músculos del cuello fallando uno a uno, el temible cabeceo, imposible de disimular, que aparece y un reloj que se diría tiene una sonrisita burlona que se confirma cada vez que le miras con la certeza de que el segundero retrocedió dos espacios. Camus, Nietzsche, Aristóteles, el lenguaje, la tragedia… Palabras sueltas de un discurso que parece ser pronunciado por una voz grave y lejana, como de caverna. Así debe sentirse un pescado en su pecera oyendo un tierno discurso lleno de pequeños piropos a través del cristal, palabras que ni entiende ni le importan. Ninguna de ellas lo liberará de su prisión transparente tan seguramente como que el contenido extremadamente culto de este discurso no me sacará a mí de este letargo casi fatal. El medio frío medio calor del otoño tampoco colabora, el silencio que más que respetuoso es desolador y sobre todo síntoma del desdoblamiento general del grupo, es casi una estocada final. El personaje del cual parece venir todo este mensaje, extraña pero terriblemente arrullador, despierta una suerte de gracia que rápidamente evoluciona hacia la absoluta indiferencia. Un metro sesenta por mucho, una evidente falta del sentido de la moda y la fuerte impresión de que el conjunto es resultado directo del hipismo que domino su adolescencia o por lo menos de la desafortunada imitación del mismo. Un corte de cabello que denota la auto-convicción de fealdad y un estrabismo que plantea la incomoda pregunta de cual ojo es el bueno y en consecuencia cual me mira, o peor, ambos me miran y no importa lo que haga, no puedo salir de su campo de visión.

Once menos quince, la pausa de la hora se convierte en la posibilidad de un anhelado escape, el movimiento furtivo, sacar la cabeza del agua desesperadamente en busca de el oxigeno salvador. Tic-tac, tic-tac… El hijo de puta de ascendencia suiza se ríe de mí. Se formula otra pregunta que no encuentra respuesta entre los entes perdidos que miran el tablero o al menos pretenden hacerlo, la locutora o no se entera o ignora el ambiente inanimado que le rodea. Once menos diez, hay un susurro, un pequeño brote de vida, los demás también han visto el reloj, hay una excitación creciente en los rangos. Once menos cinco, el discurso empieza a morir o por lo menos a disimularse bajo el sonido de los murmullos sobre excitados, el ruido de los paquete plásticos de galletitas y demás, el tintineo metálico de las monedas para el café. Es inminente la liberación, la profesora mira el reloj, los estudiantes respiran profundo con gran expectación, una gota de sudor frío me recorre la espina, los pelos se me erizan ¡es insoportable! Once en punto………..

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Un monumento a la ignorancia:

Por allá en los años 80 se planteó una relación entre el virus del papiloma humana (VPH) y el cáncer del cuello uterino. En los años 90 se comienzan a realizar los estudios médicos que buscan probar la eficacia de una serie de vacunas contra el VPH, estudios médicos impulsados por ejemplo por Nubia Muñoz, investigadora colombiana nominada en 2008 al premio Nobel de Medicina. Estos estudios realizados entre 40.000 adolescentes y mujeres jóvenes en más de 30 países (según la misma doctora Muñoz) probaron que las vacunas contra el VHP (Garbasil y Cervarix) ayudan a prevenir en un 70% los canceres cervicales (no solo el de cuello uterino).¹ Mas de 30 años de investigación y trabajo de repente se ponen en seria duda porque la superstición y el chisme parecen tener mejor cabida en nuestra sociedad que el trabajo científico serio, la prueba, 243 niñas enfermas en el Carmen de Bolívar.